Похоже, ничего… уже… не будет,
Поскольку, миру, остаётся… очень мало…
Когда… огонь и сталь, нас всех рассудит.
А после, лишь рассвет, в пыли, устало,
Чуть видимый, уже не будет нужен,
Ни мёртвым, ни живым, что пожалеют
О том, что ещё срок какой-то ссужен,
Где… ничего, не захотят… И не успеют…
… Наверно, оттого, что мы… другие,
Не разменявшие, на золото, кусочки,
Ещё, живых в нас душ, что как немые
Кричат, других не слыша… С каждой кочки,
Своих болот… Тихонько умирая,
Среди всех тех, вопящих, аж… до хрипа,
Что мы есть ЗЛО. У нас судьба такая,
«Служить» иль умереть, где даже скрипа,
Креста, над нами, не должно быть… Только ветер,
Наш пепел разметает… над пустыней,
Была что Русью… Но, боюсь и эти,
Среди развалин, пеплом, что… остынет…
Очень мало...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120090300865
Свидетельство о публикации №120090300865
Рецензии