Участь

Правду или вымысел –
Что мне им сказать?
Ведь они не вынесут
Горести печать.

В этом месте мраморном
Мир на волоске,
А в подвале каменном
Доску бьют к доске.

Кто, какими силами
Нас делает врачом?
Сколькими усилиями,
Правдой обречен.

Не смотрите – все пойму:
Полон взгляд тоски…
Постараюсь, как смогу,
Сколько хватит сил.

Треть от суток над столом,
Где трепещет жизнь:
Все эмоции – потом,
Только ты держись…

За стеклом с тревогою
Вздохнула медсестра;
Боль мы делим поровну,
А ему – пора.

В этом месте мраморном
Мир – на волоске,
А в подвале каменном
Доску бьют к доске.

Голова тяжелая,
Держит боль виски.
В этих разговорах бы
Правду донести.

Да, неутешительный
Предстоит прогноз;
Сердце оглушительно
Задает запрос.

Там, за дверью, молятся,
Ждут, когда приду.
Видно, точно сломятся,
Но силы я найду,

Руки обрабатывать –
Время оттянуть.
Некогда затягивать.
Храбрость взял – и в путь.

Вышел, правдой раненый…
Не смотрите так:
Выбрал путь он правильный,
Коль жизни сон иссяк…


Семь секунд молчания:
Взгляд глаза в глаза…
Ну зачем я правдою
Сердце растерзал?

Такова ирония
Доблести врача;
Чтоб роковые стороны
Всей правды обличать…