Любовь, настоящая… Всё-таки, плохо…
Однажды пришедшая, видно, до вдоха,
Последнего самого, в нас остаётся,
Которая, времени, не поддаётся…
Пусть даже я сердцу пытаюсь не верить,
Его, убеждая, что боль… от потери,
А вовсе, не тем в нас рождается: кто-то
Скучает, быть может, роняя, как ноты,
Слезинки, на лист, где опять… ни полстрочки,
Что после, сердито, порвут на кусочки…
Кусочки...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120090306296
Свидетельство о публикации №120090306296
Рецензии
