Война

Мы издревле знаем, что такое война. Это ужасное зло постоянно угрожает человечеству своей жестокостью и смертями. Последняя Великая, Отечественная война была совершенно дикой и пришла к нам тяжёлым испытанием для всего советского народа. Она уничтожила до 50 миллионов наших граждан. Моё, послевоенное поколение, знает её коварство не по наслышке. До самых шестидесятых годов мы жили впроголодь, разутыми и раздетыми, мечтая только о том, что настанут времена, и мы заживём, как люди.
Вернувшиеся с фронта мужчины и измученные войной женщины с детьми подняли страну и понесли её на своих руках! Моя семья была в их числе. Хочется сказать немного о моём отце: Зайцев Никита Егорович родом из Казахстана, русский, прошёл войну от Дальнего Востока до Берлина. Вначале войны рядовым подрывником, затем сержантом. У него было очень много наград, которые, почему-то, после окончания войны большого веса не имели. Никто о них не говорил, да и о войне старались не вспоминать. Да, была! Да, прошла. Не погибли, пришли, и ладно. Что ещё надо?
Даже на праздниках – Первого и Девятого мая фронтовики не очень–то показывали свои награды народу. А вот дети фронтовиков вели себя иначе. Они восторженно смотрели на лежащие где-нибудь в коробочках заслуженно полученные ордена и медали, и даже примеряли их на себя. Я, например, одевала папин китель с навешенными наградами, садилась на коня и ехала по селу, гордо, уверенно, показывая всем, что я дочь защитника страны и вместе с ним защищала Отчизну.
А папка мой улыбался, и как мне казалось, был доволен мной. По праздникам, выпив 100 – 200 грамм горького, он плакал, вспоминая друзей-товарищей, не вернувшихся с войны. И вот тогда начинал рассказывать! А мы, дети его, нас было семеро, слушали, затаив дыхание. Потом, когда я стану взрослой, рассказы моего отца превратятся в стихи или в мои рассказы, одни из которых напечатаны, а другие лежат в столе неопубликованные, потому как безденежье не даёт нам делать добрые дела.
Я рада, что имею возможность прочесть несколько военных стихов по рассказам отца.

ГЛАЗАМИ ДЕТСТВА

На День Победы папка мой
До чёртиков спивался,
Стуча простреленной рукой.
Он с болью возмущался:
«Зачем мне эти ордена!
Вы сами посмотрите!
Эх, проклятущая война!
Как жаль, что всё забыто!
Я прошагал её пешком
С Москвы и до Берлина
С винтовкой, с вещевым мешком.
Такая вот картина.
Ни штык, не пуля не взяла!
Да что кому докажешь!»
Стояла молча детвора,
Ни слова, звука даже.
«И что теперь? Живой? Живой.
Так это – божья милость.
В войну, как в пекло головой –
Вот так она бесилась.
И кто боялся, раз – и нет!
Но были оторвиги,
И с ней на «ты», да жаль, их след
Остался только в книгах.
И я за них! За всех! За тех,
Кто бился – не боялся,
И кто боялся, что не грех,
Со всеми вместе мчался,
За их любовь к своей стране,
За их судьбу в придачу,
Я, детки, пью! И горько мне,
И тяжко, это значит».
И слёзы капали на стол,
Катились, щёки моя,
А мы, кто чуть одет, кто гол,
В нём видели героя.
И видели, как он бежал,
Стрелял и не сдавался,
Когда напор врага держал
И в рукопашном дрался,
В весенней ледяной воде,
Он плыл, солдат спасая,
Он, папка наш, всегда, везде,
У смерти шёл по краю.
И победил! Врагов, войну,
Не думая о жизни,
Собою защитил страну,
Любя свою Отчизну.
Ни штык, не пуля не взяла!
Да что кому докажешь!
Жила спасённая страна,
Его, не вспомнив даже!