Седьмой
Седьмой десяток, стартанул с порога,
Ботва желтеет, чахнет огород.
И жизнь финтит извилистой дорогой,
Всё прибавляя мне, за годом, год.
Порою хочется и можется порою,
Да как-то всё не так и невпопад.
И кажется мне, вот сейчас завою,
Глядь в небо, и всё тот же звездопад.
И листопад, и золотая осень,
И осень жизни, с клином журавлей.
И на башке, за лысиною проседь,
И зов душевный, ну-ка брат налей.
А после взлива, этак граммов в триста,
Зарёю солнца, возвращая жизнь.
В артиста превращаюсь и в министра,
И бабам всем кричу, а ну ложись.
А с пятиста я вовсе сатанею,
По приключеньям, исстрадался зад.
Простите вы, за эту ахинею,
А дальше, прямо мордою в салат.
А из салата поутру хвораю,
Всё вспоминая, где же был вчера.
Страдаю, а порою угораю,
И радуюсь, что дожил до утра.
© Copyright: Шпаков Юрий Владимирович, 2020
Свидетельство о публикации №120090300485
Свидетельство о публикации №120090300485
Рецензии