Писали, вершили и прежде,
В тридцатом далёком году —
Неведомо было невежде
Что вы зажигали звезду.
Ну, что им высокие ноты
Душевной надрывной струны!
Они, точно стадные готы,
Не ведали страшной вины.
Перо то скрипело от боли,
Теряя чернила, как кровь,
То в белое чистое поле
Ложилось поверженным вновь.
Изрезаны строки цензурой,
Нещадно изодраны в прах —
Разбитая склянка с микстурой
Осколками врезалась в страх.
Боялись и мысли, и слова,
Страшились правдивой строки,
Но смелые снова и снова
Не брали их корма с руки.
И бросят в колодец изгнанья
И имя, и жизнь, и судьбу —
Иных и в Сибирь на закланье
В барачную бросят избу.
За слово простое, как воздух,
Которым дышать и дышать,
Их били бевременьем в поддых,
Чтоб было за что умирать.
Каких мы лишились творений!
О том никогда не узнать —
Обкраденным поколеньям
Осталось их лишь вспоминать...
В тридцатом далёком году...
© Copyright: Марина Крылатова, 2020
Свидетельство о публикации №120090300223
Свидетельство о публикации №120090300223
Рецензии
Обкраденным поколеньям
Осталось их лишь вспоминать...
Спасибо вам, Марина!
С почтением
Кованов Александр Николаевич 02.11.2020 18:52 • Заявить о нарушении
Осталось их лишь вспоминать...
Спасибо вам, Марина!
С почтением
Кованов Александр Николаевич 02.11.2020 18:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.