Руки прочь от Святогора

(или  ответ  некоторым  борзописцам  из  рунета)

Давно ли  книгу  промышляли  вы?
Есенина  и  Пушкина  забыли!
Попробуйте  вот  так, из  головы,
Какую  оду  написать  Кобыле.

Она  уж  точно  поумнее  вас –
Не  блещет, не  кичится  скудоумьем,
Её  лихой  нордический  анфас
Плевать  хотел  на  ваше  «вольнодумье».

Туда  же  плюнет  каждый  Святогор –
Коль  поутряни  подойдёте  ближе.
А  может  быть, губастый  помидор
К  вам  прилетит  Гаврошем  из  Парижа.

Там  прозы  варят  и  стихиру  тож:
Дюма  и  тот  орудовал хореем,
Бальзак  держал  рифмоплетёный  нож
Вот  для  таких  внучатых  чародеев.

Опять  подул  рубцовский  ветерок,
Я  взял  перо, чтоб  застолбить  ответку.
Мой  слог  тяжёл, как  вкрадчивый  каток,
И  если  что... вас  закатает  в  кепку.

"Рождённым  ползать - не  дано  летать", -
Сказал  Есенин, дуя  папиросу.
Ползёт  "прозаиков" подстриженная  рать
По  нашему  с  Сергеем  рифмочёсу.

Таким  червям  опасен  Святогор,
Турецкий  спуск  и  церковь  над  брегами,
И  генералы  от  Болгарских  гор
Таким  не  машут  злыми  киверами.

Роль  корифеев  инда  не  для  вас,
Хотя  и  пыжитесь  порой  от  скуки.
Возьмите  лист  и  напишите  Сказ,
И  мы  возьмём  вас  сразу  на  поруки.

Обиды  нет – осадок, как  в  кино:
В  рунете  оживились  борзописцы.
Ты  их  за  дверь – они  опять  в  окно,
Как  будто  бесполезные  дантисты.

А  мост  стоит  под  Тяпкиной  горой.
Ему  замута  эта  бесполезна!
Он  Богатырь  с  бетонной  бородой
И  жилами  столичного  оркестра.

Засвятогорили  в  Казанском  купола!
Засвятогорили  счастливые  машины!
И  мне  пора  загуглить удила
На  этот  раз  хотя  б  без  матершины.

01.09.20