Я выкрасила летом, в русый - проседь,
как пагубное следствие весны.
Укачивая маленькую осень
в преддверии обязательной зимы,
баюкать листья колыбелью зыбкой.
На честном слове держатся, и вот,
уже совсем не кажется ошибкой
почти пропавший нереальный год,
в котором столько лиц, облезшей кожей
отслаиваясь, встали и ушли,
не то что бы до слёз меня тревожа...
их просто что-то сплавило с земли,
моей земли: с подводностью течений,
с энергией придонных родников,
с поспешной запоздалостью свечений
почти слепых, погасших маяков,
которые так безоружно щурясь,
искали долго в море. Не нашли.
Все корабли сгорели до июня,
зимой весны сгорели корабли.
... И это, ну, нисколечко, не пафос.
Как только речь зайдет о кораблях,
я буду вспоминать этот двадцатый,
так неуклюже стянутый на швах.
Укачивая маленькую осень...
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120090207554
Свидетельство о публикации №120090207554
Рецензии