Затворник, что с цепи сорвался,
Вдруг начал рысью бегать по бумаге.
Потом затих, и к запятой подкрался -
В судьбу вмешался этой бедолаги.
Потом стрелял, и пули многоточий
Летели ни в кого не попадая...
Кавычек стайки наводили порчу,
Сюжеты, как в тумане, пропадали.
Знак восклицательный согнулся, став вопросом,
Страдая от пропажи всяких смыслов.
А мысль последняя, что родилась без спроса,
В листе, смываясь, дырочку прогрызла.
Творческий процесс
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120090200508
Свидетельство о публикации №120090200508
Рецензии
