Сульба,

Средь умных поэт будет очень богат!
Средь глупых – как крыса церковная, брат!
Бумажной ракетой издания тут
Поверь, эти книги за миг разнесут...
Однако, средь глупых и чванных они
Нигде, никогда, никому не нужны.

Уходят бумажные книги на нет,
И те заменяет на net – Internet.

Судьба, подари мне счастливый билет,
В котором нет горя и всяческих бед!
Фортуна где только 7-ки даёт,

И рог изобилия златый поёт!
С богатств не отбиться,
И можно творить,
И просто под Солнцем
Жисть праздно прожить!

Судьба, подари!
И остаток пусть дней
С любовью пройдёт!
Лишь с любовью моей!
И дна ей не станет, не будет конца
Останется вечно она от венца!

Средь умных и глупых богатый поэт -
То нонсенс, неправда! такого уж нет!

А глупый не может чему-то учить -
он прав не имеет совсем говорить!

Как крыса церковная беден, глуплён -
Ведь бедный не может быть умным - резон!
А должен, как мышка под лавкой сидеть,
Да ждать - где там крохи подкинут поесть...

Фортун кидает счастливый билет -
Но вновь он пустой -
Ни семёрочки нет!

Так в чём же счастливый?

Фортуна дала!
Она посмеялась...
И дальше пошла!

Пошла, зубоскала довольна, пошла...
Пошла - то есть пошло,
и пошло пошла!
..............................
1599 О том, как надобно писать! 
Фортуне тоже же не знать!
И Музе не соображать -
Зачем иначе той летать -
Сама сиди в ночной тиши,
да вмест поэтов ты пиши!

Не прикасаясь их души!
А не мешали чтоб - души

Их души, да ещё пиши!
И конкурентов точно нет!!!
На хлеб наскрябаешь в обед?

Иль будешь мышкой за столом
Ждать крошечку голодным ртом!

И тощей с голоду летать
По ветру станешь – не порхать!
Уж на тебя молиться тут
Не став, в харасмент сволокут!