Сквозь толщи мёртвые цинизма,
Сквозь безысходность прагматизма
Я прорастаю стебельком,
И погубить меня легко,
С корнями вырвать: Прочь, живое!
Не до тебя. У нас другое!
Но я сквозь эту суету
Опять стихами прорасту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.