Я сижу за столом. Экран
предо мной, а за ним – окно.
Небо, серое, как сукно, –
вид, привычный для северян,
здесь немыслим. В окне моём
всё жарой заволок хамсин,
тишина, предосенним днём
не услышишь ни лая псин,
ни шуршанья листов травы,
даже вечный вороний грай
не раздастся из синевы,
даже в мыслях сумбур, раздрай.
Тихо осень крадётся, тишь
не нарушится пеньем птиц,
этой осенью ты грустишь,
вспоминая овалы лиц.
Я плету за строкой строку
кружева из осенних слов,
подражая тому сверчку,
что из тёмных сверчал углов
в нашей кухне в вечерний час
что-то грустное – то ли блюз,
то ли томный, как вечер, джаз.
Я не плачу, я так молюсь
всем богам в предосенний день.
В голове моей кутерьма,
в голове моей дребедень
из осенних фраз – задарма.
01.09.2020
Меланхолия
© Copyright: Марк Полыковский, 2020
Свидетельство о публикации №120090103633
Свидетельство о публикации №120090103633
Рецензии
