От тишины становимся мы ближе,
как будто с глаз упала пелена,
молчание, как взгляд с высокой крыши,
как за окошком рухнула стена.
Слышней слова, тревожный шорох листьев,
что сорвались и улетели вдаль,
где оседает пепел старых писем,
которые, подчас, немного жаль.
Последний выдох лета, спутал занавески,
лишь яблок стук по скошенной траве,
да прошлого короткие обрезки,
сверкают в красном, пролитом вине.
Накатит ночь неотвратимым шаром,
по небу разбросав, как брызги, звёзды,
к утру туман, тяжёлым, липким паром,
росою упадёт в уже увядших розах.
Вновь тишина, повязкою на раны,
да магия нулей и чётных чисел,
и не свернуть ни влево и ни вправо,
а лишь тропинка к этой чёрной выси.
01.09.20 Е.Борн.
Тропинка
© Copyright: Женя Борн, 2020
Свидетельство о публикации №120090103553
Свидетельство о публикации №120090103553
Рецензии