Бриз

***
Я нахожусь на взлётной полосе, которой ни конца нет и ни края. Лишь оттого, что ты не так как все мне говоришь о том, чего не знаю. Лишь оттого, что мы в своём саду глядим на распустившиеся звёзды. Они так долго ищут нас и ждут, надеясь, что отныне всё серьёзно.

Нас всех сочтут, как Землю — Небеса. Как бриз — волну бескрайнего простора. А то, что жизнь свою придумал сам, так это позабуду очень скоро. Реальнее изнанки бытия и недоступней самой первой сказки, есть кто-то, кто в открытьях, как и я, желанье в цвет окрашивает красный.

Поболее его в любви портрет положит кистью пусть художник-ангел. И нож, отлитый сталью в слово "нет", напьётся крови чувственности тайной. Но там, на Старшем Уровне — орбит, которые востребуют планеты, воскреснет тот, кто был вчера убит, чтоб следовать за линией сюжетной.

Она так много значит для меня, как будто нарисована на сердце. Предчувствия дороги не унять, и от разлуки никуда не деться.

***