Не вечен даже дождь всемирного потопа,
Но не уходит вождь из своего окопа.
Проходит боль и дрожь похмельного синдрома,
Но не уходит ложь из властного дурдома.
Сухой роняя лист, ждёт новых листьев крона.
Как пыль, под крик и свист, вождей сметают с трона.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.