На маминой могиле

В детстве мы порой упрямы
Средь житейской кутерьмы
И не слушаемся маму:
Думаем, что взрослы мы.

Наши мамы нам прощают,
Понимая, глупых нас,
Как же часто раздражает,
Что не понимают вас...

Только вот не стало мамы...
Кровоточит рана лет...
У непоправимой драмы
Продолжения уж нет...

Прихожу я на могилу
И прощения прошу...
Дай же, мамочка, мне силы!
У кого же я спрошу:

Как мне быть, как разобраться,
Как терпенье воспитать?
Чёрен мрамор...Годы мчатся...
И с портрета смотрит мать...


Рецензии