Художник

Мне болью разливается в груди,
Осколки фраз остывающих речей,
Ведь я же знаю, будет впереди,
Миллионы миль не паханных полей.

Но жизнь уже короткая совсем,
И в этом мире нет границ, оков,
А чёрный снег  не тает по весне,
Лишь лязг по грязи сотней сапогов.

Топча цветы подснежные ногой,
Идёте вы, маршем мимо счастья,
Тут каждый слеп, но зрячий тот слепой,
Что будоражит ум (своей) душевной кистью.

Он одинок, художник этот - я,
Всего себя раздавший по осколкам,
И ждущий только одного звонка,
Того, кто следует по моим мазкам.

Не проходите мимо, подайте на билет,
Чуть-чуть добра, улыбки, света,
Лишь в том краю найдётся на мой вопрос ответ,
Где нету холода в душе и снега.

Там с теплотой идут со мной,
Там нету вьюг, метелей, снежного бурана,
Так душам радостно, смеясь взахлёб, в запой,
Что в каждом сердце (без рубцов) затягивает раны.

Но я с дырой сижу на паперти один,
Художник, чьи краски блекнут испаряясь,
Никто не видит тускнеющих картин,
"Поймёт ли кто!?" - теперь я сомневаюсь...

Вопрос извечно адресованный себе,
Ответ печалит, убивая веру,
Но отражаясь в речной глади-серебре,
Одна луна всё ходит по белому свету.

Я с ней суров, я с ней красив,
Мне с ней теплей, хоть свет холодный,
Луна добра- я не просил,
Ей просто надоело быть слепой.