Лето - миг, экстаз греха,
Десять часов до осени.
А буквы моего стиха,
Кричат, и к тебе просятся.
В кордебалете бытия
Превыше Моего -
Лишь Твое имя, у меня
Дороже - Никого!
В колодце слов и моих фраз,
Совсем нет самозванства!
Мне не хватает твоих глаз,
А небу постоянства.
Тянет полынною тоской,
Лето тропою узкою
Уходит, и дожди стеной,
Осень, как Горечь русская.
Любить могу я и без слов,
Но стих наружу просится!
Под грусть протяжную ветров,
Десять часов до осени.
Десять часов до осени
© Copyright: Ирина Караваева, 2020
Свидетельство о публикации №120083105237
Свидетельство о публикации №120083105237
Рецензии
