Выстрел.
Смята гильза.
В лепешку патрон.
"Это он! Это он выстрелил", -
Кричала толпа,
А в ушах этот звон.
Смерть, как в ладоши хлопок -
Быстрая.
Он упал, где стоял,
Как высохший лист.
Я видел: глаза потеряны,
Но меня нашли среди сотен лиц,
Дробью страха меня расстреливали.
В ту секунду не знал, кто из нас умирал:
Он лежал,
Я стоял неуверенно.
Его взгляд, будто колом меня пробивал,
Под ребра врос деревом.
Умер.
Смятая гильза,
Патрон.
Выстрел.
Звучит в кольце времени:
"Это он! Это он!"
А вокруг никого.
Стены,
Потолок,
Отражение.
Выстрел
© Copyright: Александр Киселев, 2020
Свидетельство о публикации №120083104839
Свидетельство о публикации №120083104839
Рецензии
