внизу Бородино

Смешались в кучу люди, кони,
безвременье. На кой оно?
Стоишь и куришь на балконе,
пока внизу Бородино.
Пока Москва подвластна толпам
неокультуренных невежд,
сюда пришедших автостопом,
чей взгляд нетрезв и дух несвеж.
Покурим, братец, мировую,
пока в далёком далеке
зима, крестьянин торжествуя...
А новоявленный лакей
готов казнить аристократа -
Бородино из наших дней,
увы, страшнее многократно,
с балкона это мне видней.
Скажи-ка, дядя, ведь недаром
стоим и курим день деньской,
покуда пахнет скипидаром
и свежеструганной доской.
Пока некрасовские крепи
куда сильнее братских уз,
и всё наглее и свирепей
у стен бесчинствует француз.
Стою, курю бесцеремонно,
роняю пепел на карниз.
На упражнения ОМОНа
гляжу спокойно сверху вниз.
Безвременье. Ничуть не злее
табак, соседи, вождь в кремле,
и тот, который в мавзолее,
и тот, который на земле.
и тот, который выше снега,
по-лермонтовски одинок,
кто викинга и печенега
одним щелчком сбивает с ног.
Смеётся, огненной шутихой
свои знамения творя,
и достают дубинки тихо
сто тридцать три богатыря.
Курю, а снизу плещут волны -
слепые потчуют немых.
И все смеются, все довольны,
богатыри, не мы.