Ниразунепоэт

А мне говорили, что вы – поэт!
Наврали.
Но в вас же горит вдохновенья свет?
С фига ли?
А как же стихи?
Просто слов поток, не боле.
И мучает часто вопрос-итог:
«Доколе?»
Настырные рифмы приходят вдруг -
нежданчик.
И новых сюжетов порочен круг,
обманчив.
Ты мнишь, что в поэзии сто открыл
Америк,
а это простой и обычный был
лимерик.
Премерзкие жабы ползут к тебе
и душат.
А ты подставляешь словам хребет
послушно.
Они отравляют и жизнь, и сны,
калечат.
Бросают  с улыбкой – им хоть бы хны! –
«До встречи!»
То стройные строчки, то чехарда
без смысла.
Эмоций  сумятица, кавардак
и мыслей.
Почти без надежды, ещё притом
без веры,
поэт – это выдумка, миф, фантом,
химера.
Простой обыватель, один из нас
никчёмных.
Какие там Музы? Какой Пегас?
О чём вы?
Без сна  на плантациях фраз и строк
батрачат.
Уже и не выжить им, видит Бог,
иначе.
Заложники странной своей судьбы-
зверюги.
Поэты? Да нет. Просто слов рабы
и слуги.