Ты меня
не убьёшь. Не спасёшь. Не вернёшь.
Шесть лет прошли и остались шрамы.
Завтра, когда ты запишешь и допоёшь,
Я растворюсь в уверенности ашрама.
Нет ни одной дороги, что ведет вглубь.
Карты не отражают координаты.
На перекрестке каждый найдет свой путь.
И он не общий. Важно сбежать из ада.
Я развязала шёлковые узлы.
И на запястьях синим теперь полоски.
Но это временно, как на песке следы.
Мы не портреты - чьей-то руки наброски.
Может, хотелось иначе. Сложилось так.
Но мы взрослели. Нужно платить за крылья.
Ты теперь грустный и не такой дурак,
Каким ворвался в искренность моей жизни.
Я теперь кто угодно, только не та,
Что раздевалась смело и без гарантий.
Всё во мне выцвело, выгорело до тла,
Спряталось под обёртку белого платья.
Мы теперь никогда. Только в странных снах
Музыка улыбнется в глазах фантазий:
В руку твою не чья-то - моя рука,
Не галереи лиц и пустых желаний.
Что если как скала мне твоя спина?
А не ножи, запои, врачи, измены.
Если б ценил свой выбор, берег меня?
Но никогда ты так не сумел бы.
Свидетельство о публикации №120083005943