О, горе мне – я стойкий графоман,
в провинцию вколоченный по шляпку.
Уже согбен в былом мой стройный стан.
И ем я бутерброды всухомятку,
пиша свой поэтический роман.
Пиша? Пися? Пописывая – точно,
мечтая о баранине в рагу.
Не пожелаю это и врагу.
Но, понимая – бросить надо срочно,
остановиться всё же – не могу.
Улыбнуло.Спасибо.Вспомнилось -Ах.проклятое ремесло поэта.Телефон молчит.впереди диета.Можно в месткоме занять но это.все равно что.занять у девки,,,И.Бродский
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.