Услышу голос молодой,
А слово - давнее,
Почти случайное, ещё без ценника.
Ещё покрашены полы
В готовом здании,
Идёшь по досочкам, и нету веника...
Шкафы у стен почти пусты,
Не запылённые.
Ещё подарки не попрятаны -
На памяти.
Блестит в глазах - твоё,
Не внешнее искрение.
Ещё не входишь ты в тиши
В стихотворение...
В своих стихах ты станешь давнею
И вечною,
Как мрамор вытертый
В твоих пролётах лестничных.
Поэтессе на ступенях
© Copyright: Флорентин Тригодин, 2020
Свидетельство о публикации №120083004861
Свидетельство о публикации №120083004861
Рецензии