Поэт не тот, кто пишет много
Иль сочиняет всякий бред.
Другой поэт – он ценит дорого,
Когда умеет, словом греть.
В минуты тяжкого страданья
Вдруг вспыхнет яркая строка
И превратит в твои желанья
К чему тянулась рука.
Созданье новое, живое
До слуха тонкого дойдёт
И чувство к жизни боевое
Верх над тобою возьмёт.
Тогда поэту ты поверишь.
Он гениален, он большой.
Его стихи годами меришь
В них фонд душевный, золотой.
Поэт не тот, кто пишет много
© Copyright: Журавель Яков, 2020
Свидетельство о публикации №120083004810
Свидетельство о публикации №120083004810
Рецензии
