Поэт

                Поэт

Не в тундре, не на Полюсе – в теченье многих лет
В огромном мегаполисе известный жил Поэт.
Он был «поэтом от сохи», был награждён не раз,
Любили все его стихи, а что же с ним сейчас?
Нет в голове ни строчки, кроме всякой чепухи!
Ну что ты тут поделаешь, не пишутся стихи!
И лёжа в душной тишине без сна в полночный час,
Он в голове всю жизнь свою прокручивал не раз…

…Когда-то вырос наш Поэт в простом глухом селе:
Изба, печь русская, вода в колодце-журавле.
Пусть с детства приходилось жить в заботах и труде,
Зато таких красот, как там, не видел он нигде.
Он с юных лет стихи писал, в селе стал знаменит,
Но слава бОльшая влекла, манила, как магнит.
Хотел он покорить весь мир, признания искал.
Собрав однажды рюкзачок, в попутке на вокзал
Добрался, взял билет, и вот – он в городе большом!
Нет «связей», денег тоже нет, ему ж всё нипочём!
Экзамен, институт, диплом, и вот он – дебютант,
Для песен взял его стихи известный музыкант!
Он – «гений», «самородок», он, бесспорно – «бриллиант»!
Теперь весь мир у ног его, ведь он – большой талант!
Поклонницы все жаждали внимания его!..
Куда всё подевалось?! Не осталось ни-че-го!
Он путы разорвал давно непрочных брачных уз,
С тех пор жён не было, зато без счёта было Муз!
Теперь же гонораров нет, а Муз пропал и след,
И к жизни вкус давным-давно утратил наш Поэт.
Когда он жил в селе, то был «по женщинам ходок»,
Теперь один в постели спит который уж годок.
Не прочь был самогона после баньки выпить он –
Что толку, что теперь он пьёт коньяк «Наполеон»?
Стихи писал он так легко, как воздухом дышал,
Теперь – лишь муки творчества, и то всегда провал!
За тридцать лет в родном селе он был всего лишь раз,
Для отдыха он выбирал, обычно, Крым, Кавказ.
Забыл родню свою, друзей, хоть в пьяной похвальбе
Он им приехать обещал и пригласить к себе.
Но выкроить и пару дней не смог за столько лет –
То душный заседаний зал, то встречи, то банкет.
И понял он: чтоб снова вдохновение вернуть,   
К истокам нужно уезжать, с которых начал путь…

                Лето Поэта      
               
В посёлке дачном небольшом, где речка под горой,
Решил Поэт уютный дом снять летнею порой:
От города подальше чтоб, от шума, суеты,
И чтобы сад вишнёвый был и под окном цветы.
Чтоб снова вдохновенья на природе почерпнуть,
Проделал на машине он ужасно длинный путь.
Всё позади – ухабы, пыль, жара и духота,
Перед собою видит он чудесные места.
Какое тут раздолье! Как же воздух чист и свеж:
Такой насыщенный, густой, хоть ложкой его ешь!
Как зелена в лугах трава! Вот только – мошкара…
Да и устал Поэт в пути, поспать ему пора…

Он утром вышел на крыльцо в домашнем неглиже,
Вокруг на красоту взглянул, и в голову уже
Пришло с туманом от реки и пеньем петухов
Заглавие пока что ненаписанных стихов.
Пока стоял он на крыльце и воздухом дышал,
Узрел такую даму он, что выше всех похвал!
Та вышла в сад позагорать, уселась на газон.
Не в силах взгляд свой оторвать, следил за нею он.
«Наверно, тоже дачница, такая же, как я,
И в городе, скорей всего, есть у неё семья…»
Была соседка женщиной приятной полноты,
Лицо, глаза, фигура – просто Ангел красоты!
Играли блики солнышка в роскошных волосах…
«А я стою тут на крыльце, как идиот, в трусах...»
Известны дам уловки, и на них не клюнет он –
Везде, где только можно, в них закачан силикон!
Наверняка, и в этой от природы – ничего,
Такая же «фальшивая», как Музы все его!..

Поэт съел завтрак, покурил, пошёл гулять на луг.
Там тишину нарушил вдруг какой-то странный звук –
Мычанье где-то слышится и щёлканье кнута!
На звуки те Поэт пошёл, и вот из-за куста
Он видит то, чего уже и быть-то не должно –
Пасётся стадо на лугу!  Присел он на бревно
И прошептал: «Ах, что со мной? Сошёл с ума, кажись!
Пастух – галлюцинации? Коровы – миражи?»
Нет, не подводит зрение, и не подводит слух!
Ну, надо же – коровы есть, и есть с кнутом пастух!    
Синь неба… Рощица… Река бежит куда-то вдаль…
Лужок, коровки, пастушок… Ну, чисто – пастораль!
И закружились в голове, как шмель вокруг цветка,
Слова из нового, в душе рождённого стишка.

Поэт наш поспешил домой, чтоб строчки записать,
Но по пути с соседкой вдруг столкнулся он опять
И, присмотревшись, понял: ведь она – «натурпродукт»!
Без силикона, ботокса – сама, как сочный фрукт!
И так как было всё равно идти им по пути,
От магазина сумки он помог ей донести.
Давно не видел женщин он столь дивной красоты!
Он предложил ей кофе-чай и перейти на «ты»…
Конечно, весь остаток дня провёл с соседкой он,
И к вечеру Поэт в неё был по уши влюблён!
Не в силах чувств своих сдержать – смотри какой нахал!  –
Её в объятья заключил, потом поцеловал.
Он рисковал, но, к радости, соседкой был прощён.
Вдруг  что-то дрогнуло в душе (и кое-где ещё)!
Закончилось обычно всё – понятные дела!
(Как хорошо, что дама та не замужем была!)
Он Музой называл её всю ночь в пылу любви,
А утром… рядом не застал… Вот так вот… Се ля ви!
«Куда же делась Муза-то? Сбежала что ль опять?..»
Остался запах кофе и «Шанели №5».
Зато повисли в воздухе средь запаха духов
Идеи ненаписанных пока ещё стихов.
И пусть исчезли со стола три тысячи рублей –
Во сколько труд свой оценить ей, Музе-то, видней!
Когда есть озарение, и деньги не важны:
Все знают: вдохновению нет вообще цены!..

Сидел, стихи он сочинял, и в этот ранний час
На улице вдруг конь заржал. «Наверное, Пегас!» –
Подумал сразу наш Поэт и посмотрел в окно,
Но там стоял, траву щипал обычный конь, земной.
Соседка – та, что Муза – возвратилась через час,
Неся в руках пакет с едой, вино и ананас…
Теперь доволен наш Поэт, безумно счастлив он:
Попал ему стрелою прямо в сердце Купидон!
И если дальше так пойдёт, он к осени готов
С такой-то Музой написать на целый том стихов…


08. 2020


Иллюстрация из Интернета.