Оставила впотьмах своей души
Тех,кто обретал не слово,а пожитки,
Хранил их словно золотые слитки,
Лелеял и корпел,над ними чах,
Томился на задах,вкушая страх,
И блеял,как овца -
В нём нету мудреца.
Они,как бездна,пропасть для души,
Которые сидят в тиши
И тешат ум,и самолюбие,
Но не заботясь ни о чём.
А,что от этих слов потом,
Что не имеют в жизни вес?
Крадут избытки бытия,
Чтоб облачить их в яркий свет,
Которого в помине нет.
Им благодарность за труды,
Остатки от гнилой еды.
Поели сами,накормили,отравой
И всё оценили,но не нашли
Ни вкуса,цвета,
Ни даже буквы из завета.
Оставила впотьмах своей души
© Copyright: Ирина Терёхина 2, 2020
Свидетельство о публикации №120083000350
Свидетельство о публикации №120083000350
Рецензии