Голос с земли

Собрать свою простую жизнь в огромный чемодан, и улететь встречать рассвет куда нибудь на юг. Туда, где в редкость снегопад и эти холода, туда, где птицы каждый день безудержно поют.
Я знаю, где-то есть места на шарике Земля, где ждут меня мои 5 книг, не изданных еще, и купол звездный цвета слив и звонче хрусталя, и спящий в облаке ночном крылатый звездочет. Меня там не найдут дела, зато найдут лучи, разбудят рано поутру, танцуя на стене, и я смогу их, словно птиц, вдруг взять и приручить, и что-то важное в окне вдруг улыбнется мне. И я войду в прилив, как в храм, и смою пыль дорог, и говорить смогу легко с живым и неживым. И если в этом мире есть большой и древний бог, то он протянет мне ладонь из жаркой синевы. И я, бесспорно, стану им, и дотянусь рукой до чаек, что парят в дали, до кораблей в порту, до самых дальних-дальних звезд и дальних маяков, до тех, кто никогда в прилив со мною не зайдут...

Я буду петь им каждый день, я буду петь им всем, про этих чаек и лучи, про маленький залив, про рыбаков, что между скал натягивают сеть...

Пускай услышат во вселенной голос мой с земли.