Поток сознания

Потерялась во днях
и во снах своих.
У меня на часах
вновь упущен миг.

Все рисую картины,
свой личный мир,
но тебе дела нет
как всегда — до них.

Да какой ты вообще
для меня жених,
если шёпот опять
перешёл на крик?

Если чувства мои
как обычно снова
переполнены ложной,
больной тревогой;

если мысли о любви
очернили разум,
и влюбиться в тебя
мне пришлось не сразу,

ежедневно по порции,
чайной ложки,
размельчала таблетку любви
на крошки,

принимала и думала — будет легче.
Но внутри мои бабочки лишь
трепещут.
Или это не бабочки —
я не знаю.

То щекочут меня,
то ли разъедают,
ударяя все время в больные точки.

И мириться с тобой
разум мой не хочет.
Не звонить же опять,
не писать ни строчки —
всё равно наплюешь.
Но, увы, неточно,
так как терпишь
и сам отпустить не можешь.
С каждой ссорой
становимся всё дороже.

Все вернётся на круги своя
по-новой,
до момента,
как станет опять хреново.

И винишь меня,
несмотря на время.
От любви мало слов,
но одни потери.
И что будет потом —
для меня неясно,
так как солнце над нами
почти погасло.

Я рисую в своей голове
картину:
разговор с тобой — это поединок,
разговор со мной — как на минном поле.
Каждый из нас чем-то недоволен.

Я забыла и залечила все раны,
ты припомнил плохое, сорвал все планы.
Мне уже отвечать как-то не по силам.
Но так как люблю — всё равно простила.

Я люблю тебя несмотря на ссоры.
Мы близки, но порой далеки,
и снова терплю твои новые форс-мажоры.
Тебя от истерик тошнит — прискорбно.

Голова болит,
и писать устала.
Всё опять начнём
с самого начала.

Может быть потом
дальше будет лучше,
и любовь не умрёт
с нашего удушья.