Слишком

Слишком уж много зависит от атмосферы,
этих всепоглощающих чёрных лап.
Нервы стальные - ржавчина точит феррум,
точит несущие балки. Вот-вот - коллапс.
Мне ль тосковать? Тосковать ведь, ей-Богу, стыдно,
всё - от бессилья склепать два минуса в плюс,
нет даже сил закрыться и жить монастырно -
в Бога не веря, так нагло ему молюсь.
Нет даже сил разрубить любовные нити,
впрочем, быть может, это не нить, а цепь;
эта неволя, может быть, наш хранитель,
может, и счастье даже, пока на лице
другого, как в книге, тоже читаешь счастье;
только - увы и ах - это всё пролог,
завязки всегда (ну пусть не всегда, но часто)
растут из трещин, разрывов, острых углов;
фабула дальше ж и вовсе непредставима -
в ней понятна лишь горечь отсчитанных дней.
Горю людскому конца и края не видно.
По лезвию бритвы идти с каждым днём трудней.
Куда-то она нас выведет, эта бритва?
По ней раз идти, то чтобы уж всем идти.
А так, по законам рифмы, одна молитва
нас как-то держит на этом кривом пути.
Нас как-то держит. Да, всё в этом мире "как-то",
мы (я) каждый раз на слова как-то слишком скупы,
боимся, что ли, повысить чувства до фактов
и, ошибившись, сбиться всё с той же тропы.