Не желание быть наравне с миражами,
Заставляет от мглы убежать поскорей,
А пчелиных роёв за окошком жужжанье,
И курлыканье в небе ночном журавлей.
Но теперь уж не то, что из плачущей сини,
Под метель листопада и ветреный гуд,
Обрываясь на ля, всё неслось над Россией,
От болотца родного к болотам иуд.
И с грустинкой, что песнь над дитём повитухи,
Чуть с улыбкой меж строк, но до боли родной,
Вместо слов где, нырки тополиного пуха
И полёты стрекоз над зелёной водой.
И поляны в цвету, будто не было снега,
И ракитовый куст с серебристой листвой,
И с гурьбой облаков изумрудное небо,
От порхающей мглы, с полосой голубой…
До дождей бы дожить, до грибных до туманов,
До курлыканья в небе ночном журавлей,
Чтобы там, на краю земляничной поляны,
Стать, когда-нибудь, пухом твоих тополей.
Журавлиная осень
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120082908173
Свидетельство о публикации №120082908173
Рецензии