Там, на утёсе

Волны врезались в прибрежные скалы.
Сотни нашли здесь бесславный конец.
Покой обретёт в скалистых капканах
На этом веку не последний мертвец.

Муж седовласый смотрит угрюмо
В морскую пучину, тени в воде.
Хмур и суров. Погружен в свои думы.
Лоб утирает, сидя в седле.

Ветер приносит соленые брызги.
Сырую, пахучую, едкую взвесь.
В пору богам кланяться низко.
Но здесь бога нет. Был, да вышел весь.

Муж потирает озябшие руки.
"Солнце палит. Но холодно мне..."
А позади уже стихли звуки,
Бродяг, что калечили мирных людей.

Сырая земля хранила послушно
Тела, что ещё не успели остыть.
И старому воину стало вдруг грустно.
Но не за них. Им незачем жить.

Зазубренный меч, служивший годами,
В ножны убрал. Спешил коня.
Гриву взъерошил своими руками.
" Старый мой друг, взгляни на меня..."

Гордо стояли, там, на утёсе,
Конь боевой со своим седоком.
Но расскажут другое, если кто спросит,
О том, что с ними случилось потом.

Алые капли по торсу скользили.
И из спины торчала стрела.
"Славную жизнь с тобой мы прожили."
Кровью его питалась земля.

"Что ж. Беги к своим ты на волю.
Я же, останусь. Мои то все там."
И конь всё смотрел на тот след, что к морю
Вдаль уходил к темным волнам.

Шло время. Никто не вспомнит и вовсе
Когда раздавались удары клинка.
Но люд говорит, будто там, утёсе,
Конь боевой. Только нет седока.