Подушка лежит напряжённо,
Одеяло скомкано грустно,
Простыня уползла поражённо,
Будто кто-то задел её чувства;
За окном льёт бессмысленный август,
Пыль по-прежнему нежит углы,
Штору рвёт, как поломанный парус,
В кислороде - оттенки смолы;
Не расставить ничто по порядку,
Всё всегда превращается в хлам,
Остаётся лишь смазаться гладко
И повеситься, глядя на храм.
Постель
© Copyright: Денис Любич, 2020
Свидетельство о публикации №120082905384
Свидетельство о публикации №120082905384
Рецензии
Главное, чтобы это не стало пророчеством...
Денис Васильевич Бушуев 01.01.2022 03:11 • Заявить о нарушении
Денис Васильевич Бушуев 01.01.2022 03:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
