***

Я искал
Ушедшие лица.
Там,
   Где-то там
На Границе.
Безликие,
   Душевные Лица,
Встречавшие,
   Белое лико.

И тут,
     На дуэль меня вызвала Смерть!
Оказывается плесень,
Есть определение,
Слово -
      Смерть!

Здесь, то, То что мы знаем!
Здесь есть просто слово — Смерть!
Где порох набивает на полку
В пистоль, а рука — Дантес!

Когда после выстрела
Не опустится занавесица...

Смерть набивает пистоль Дантеса порохом, смачивает в скверном сосуде ядом свинцовую пулю и приставляет пистолет к своему виску, и дико хохоча говорит:

Твой Выстрел Поэт!

Он ничтожно разводит руками

Я отравленной пулей припал к твоим ногам
Не знаю, что сказать твоим глазам
Я играл в своих строках -
                Страх!
Конечно -
                Крах!
Ведь Господь не гарантирует!
Не даст свою печать!

Что есть Любовь?
Здесь каждый сам для себя решает!
А для меня Любовь -
                Твоё дыхание!
И пение птиц в тишине.

Но Смерть застрелилась и живёт во мне
Пережевываю своё сознание
И плюю, что указуют из вне.
Рулетка Русская ,
Праведность ожидания...
Но это может быть быть,
Когда Смерть застрелилась при мне!

       27.08.2020