Космополит

Я не люблю берёз, особых русских,
от умиленья не глотаю слёзы.
Они неотличимы от французских.
Мне вообще чужда любовь к берёзам.
В конце концов ведь я не Буратино,
чтоб, увидав её обнявший клён,
я чувствовал прилив адреналина
и ревностью бывал бы ослеплён.
Я землю не люблю. Я на таможне
не понимаю как так может быть:
что справа - это всё любить мне можно,
а всё что слева должно не любить.
Любить язык? Но рассуждая строго,
великий и могучий он, пока
не ведаешь чужого никакого,
не худшего нисколько языка.
Любить историю, кичиться прошлым,
творениями миллионов рук?
Кровавым... Да хотя бы и хорошим -
в нем нету всё равно моих заслуг.
Любить друзей - но это же другое,
нас связывают прожитые дни
и это часть меня - моё родное!
Меня волнует где живут они.
Мои друзья, особенно их дети
за две-три дюжины последних лет
так густо расселились по планете,
что проще перечислить где их нет.
Я лишь о них реально беспокоясь
их города из  новостей ловлю.
Мы связаны. И я, вращая глобус,
осознаю, что я его люблю.