Это - мёртвое искусство:
Строить в ряд фигуры слов.
Потому съедает чувство,
Чувство ломаных углов.
Призма мыслей, как наколка,
Оставляет тонкий след,
Только в этом - нету толку,
Если вы, друг, не поэт.
Щелкопёр - принёс фигурки,
Разложил на круглый стол,
Он похож на полудурка,
Что рифмует на глагол.
Он резвится и смеётся,
Он возвышенно мычит,
За спиной - играет Моцарт
И страдают толмачи.
Щелкопёр - не знает меры,
Ему чужд квадрат труда.
Он - дурак, дурак без веры,
Что ведёт путь в "никуда".
Нет таланта? Ну и ладно!..
Пусть он чертит во всю прыть.
Огорчительно, досадно,
И от вас никак не скрыть,
Что мне гадко быть поэтом,
Прятать дар в пустой карман.
Здесь талантливых, друг, нету:
Каждый первый - графоман.
Геометрия бездарности
© Copyright: Анна Лойко, 2020
Свидетельство о публикации №120082700554
Свидетельство о публикации №120082700554
Рецензии