Летнее

Вот мы — колокольчики в раю,
Полевых цветов большая стая.
Я на сваях августа стою,
По-венециански наблюдая,
Что ещё случится в сентябре —
Вдруг ещё хорошее случится.
Красный лист в кленовой кобуре
Словно жизнь отсчитывает числа.
Скоро небо выронит его
И за ним ветра поскачут рысью.
Револьверы неба моего —
Валятся из рук небесных листья.
Ну а мы — цветочки! Никогда
Воевать мы толком не умели.
И от нас ни пользы, ни вреда,
Только лёгкий запах еле-еле
Выдаёт нас там, на простыне,
Где лежали сорванным букетом.
Август, август, помни обо мне!
Все мы колокольчики. И в этом
Наше беззащитное враньё,
Ведь пока цветочная поляна
Светлой притворяется, её
Не спасти от красок Тициана.
Но уже Малевичи идут,
У которых нет ни зла, ни веры.
Револьверы-листья тут как тут.
Осень — это листья-револьверы.
Радуйтесь — художники умрут,
Нет у них другой весомой цели.
Все мы колокольчики, но тут
Выбор сделан. Мальчики, к дуэли