Он мог бы книгу написать о ядах,
Об узелках, тенётах и нарядах,
О вечном сне, в объятиях у шёлка,
О путанице суеты и шока.
Он мог бы написать трактат о связи,
Об ужасе у насекомых в глазе,
О привыкании, покорности и грусти,
Надежде, что когда-нибудь отпустят.
Он мог бы написать эссе о нитях,
О камышах, о тростниках, о выпях,
О выпитом у дрозофилы соке,
О выдержке в засаде, о наскоке.
Он мог бы толковать хитросплетения,
Он мог бы ликовать до исступления,
Он мог бы поделиться липкой славой,
Словами клейкими, стремительной облавой.
Средь завязей цветочных, колебаний ветки,
Движений точных, выверенных, метких,
Блестит на солнце паутины пух,
Ты о пощаде не проси — он глух.
27.08.20
Паук
© Copyright: Олег Фонкац, 2020
Свидетельство о публикации №120082702097
Свидетельство о публикации №120082702097
Рецензии