Плутовка

Портретным сказом о душе не скажешь,
В кудрях прелестных женская головка,
Изгиб бровей игривых, будто сажей,
Писал свое творение художник.
Он тонкой кистью выводил влюблено
Прозрачность глаз наивных и упрямых,
Пурпур кармина впитывали губы,
Струилось платье складками шафрана.
Какой глупец! Не ведал, что плутовка
Наивным взглядом только обольщала,
Не разгадал он все ее уловки,
Сердец мужских разбито ей немало!
Ведь все в ней лживо, и мила притворно,
Копнуть поглубже – ведь исчадие ада,
Художник беден, чувства смехотворны,
Такой любви притворщице не надо.
Не для него глаза ее блестели,
Ресницы будто бабочки взлетали,
И от смущения щеки розовели,
Хотя смутить ее он мог едва ли…
Все для того, кому портрет написан,
Кто был богат, и точно не романтик,
Ему плевать, что девушка - актриса,
И где она себе завяжет бантик.
Он брал свое с изяществом медведя,
А что она? Зазывно хохотала!
И сотни отвратительных комедий
Имели разом сходное начало…
А что художник? Он сметет осколки
От сердца, что она ему разбила,
Все женщины теперь ему – плутовки,
Что красят губы пурпуром кармина…
Когда-нибудь, продав свои картины,
Он к зрелости своей разбогатеет,
И будет снова глаз искать невинных,
И брать свое с изяществом медведя…