Макушка лета

Когда в чередовании событий
случается, внезапный поворот,
и лета ускользающего нити
сникают в изъявлении щедрот,
вдруг обретаешь ясность понимания –
июльских дней в узде не удержать,
душистых трав немое колыхание
приходится бесстрастно наблюдать.

Пережидать невзгоды лихолетья,
их суетность извечную принять,
случилось в ароматах разноцветья…
Июльских дней земная благодать
катилась вдаль неслышно, безмятежно,
«червленый» месяц, «жарник», «грозовик»,
свои «богатства» раздавать прилежно
из века в век размеренно привык.

И вдруг дожди… Взыграла непогода,
циклон принёс ветра и холода…
Тепло ночей умчалось к небосводу,
так, будто и не грело никогда.
Макушка лета сыпала дождями,
вода в реке поднялась в берегах,
напоенные мутными ручьями
к земле клонились травы на лугах.

Кончался отпуск, тихий, «деревенский» …
А здесь и там, за тридевять земель,
вдали от дома, катаклизм вселенский
терзал за параллелью параллель.
И всё бы ладно, только затянулась
безвременья унылая пора,
а лето будто спало и… очнулось,
задули с юга теплые ветра.

Под утро распогодилось, светало,
багрянцем разгорался небосвод…
И лето, наигравшись, отдыхало,
ещё чуть-чуть и скоро уплывёт,
в края благословенные и страны,
закончится, иссякнет, отгремит…
Ну, а пока, в полях благоуханных
беспечный хор кузнечиков звенит.