И воздух был полон смога,
Больным и до неба серым,
И город был обескровлен,
И полз от реки туман…
А Мастер писал про Бога
Когда умирала вера…
О нет, не талмуд церковный,
Он просто писал роман.
И были в романе люди –
Жестокие и святые,
И был в том романе город,
В чьих жилах вино и яд.
Там были – рабы и судьи,
И чьи-то дома – пустые,
И чьё-то немое горе –
Две тысячи лет подряд…
Но небо – одно и тоже,
И лица – всё те же, те же,
И та же тоска и серость,
И тот же туман с реки…
Но Мастер писал, мой Боже,
И пальцы дрожали реже,
И древнее семя веры
Пускало свои ростки.
Ах, мне бы его упорство
И веру в свои идеи,
В мир, полный кровавой краски,
В мой маленький личный ад!
Завидовать – это просто.
А делать как он – посмею?
Но мир не снимает маску,
А рукописи – горят.
25.08.2020
И воздух был полон смога
© Copyright: Людмила Успенская, 2020
Свидетельство о публикации №120082604621
Свидетельство о публикации №120082604621
Рецензии