Родственные души

Не далее как позапрошлым летом
На свалке человека повстречал.
Он внешностью напоминал поэта,
Под нос себе чего-то там бурчал.

Схватил за лацкан, стрельнул сигарету,
И в рот засунул задом наперёд.
Отпали все сомнения - поэт он,
Знать Ламброзо теория не врёт!

Я в целом пред поэтами робею,
Не знаю как построить разговор.
Они несут такую ахинею,
Что здравым может показаться даже вздор!

А этот вида жалкого, тщедушный,
Спросил его с ухмылкой: - Вы поэт?
Как обращаться к вам, быть может Пушкин?
Некрасов? Лермонтов? На крайний случай - Фет?

- Да, я поэт!: - поэт воскликнул гордо,
Сверкнув глазами и беззубым ртом:
- Кто не согласен, сходу съезжу в морду!
Я гений! Гений признанный при том!

Ну а фамилия моя - Какушкин,
Запомни это имя, человек!
Не отрицаю, не бездарен Пушкин,
Но на дворе, мой, двадцать первый век!

По жизни не вступаю в перепалки,
Развёл руками, возражений нет...
Вы спросите, что делал я на свалке?
Отвечу, я и сам чуть - чуть поэт....