Безцелье смысла в цели созидания

Создавши цель, и постепенно пятясь, пытаясь избежать возможных бурь.
Не бойся, хоть чуть-чуть, себя потратить, иначе цель  - туфта и выглядит как дурь.

Я тратил время без словесно тая, зализывая раны от невзгод.
И не искал пути в долину рая, гния от страха, в глубине тех вод.
И время  пожирало моё тело, но не могло с души сорвать печать.
Я жаждал знаний, это моё дело: предчувствуя, - искать и осознать.
Пытаясь внутрь себя проникнуть, я встретил, на пути том, свет.
Мой разум лишь желает вникнуть, в его источник пламени  и бег.
На том пути, избегнув пут комфорта, открыл я для себя, что всё, вокруг,
Есть только продолженье прежних действий, которые, я, раньше вставил в круг.
И в этом круге, жизнь лишь малый сектор. В нём тренируясь, опытом дыша,
По лабиринтам, проходя свой вектор, идет сквозь них, безсмертная душа.
То, что по жизни, оболочка тела, себе устроила Гоморру и Садом,
Душа всё испытала, точно, и унесёт сей опыт, к себе в дом.
Но я, как оболочка, есть живое тело, из лабиринта выходы ищу.
И точно знаю это моё дело, я делаю его и не спешу.
Источник информации, вне мозга. Периодически идет со мной на связь.
Я лишь читаю образы и  смыслы, фиксируя,  сей  пряжи в буквы, вязь.
Бывает, я пишу, без остановки. Листов по пять, а иногда по семь.
Я даже подразвил свою сноровку, ловить в полёте  продолженье тем.
Потом, лишь отойдя от озаренья, и перечитывая буквенную  вязь,
Вдруг, смыслы обретают многогранность, сути сюжета, видимую связь.
Обрывки смыслов, фраз и озарений, накапливают стопы из бумаг.
А после, я, влекомый вдохновеньем, кощунствую, над ними, словно маг.
Конца сюжета, всё ж ещё не видно. Я только собираю материал.
Но, даже в части текстов, очевидно, мне раскрывают, этой жизни дар.
Страданья, радости, удачи и обломы, всё это лишь последствия меня.
Могу себя я завести и в буреломы, и по прямой могу  идти,  признав себя.
На цель идти, признав себя,- путь верный. Начав движенье, надо сознавать.
Намерением и силой воли, ты приходишь первым, и цель, тебе готова в этом помогать.
Всё очень просто,- жизнь есть вдох и выдох. Всё, что вовне, есть пресловутый тлен.
Душа питает оболочку мыслью, Осознавая оболочки плен.
Но в этот миг, рождаясь, наши чувства, питают энергетику души.
И оболочка создаёт искусства, а сущность, прогрессирует в тиши.
Когда дробя неоднородность,  сути материй нить сплетя,
Пространства вектор, вскрыл природность, прыжка, сквозь время бытия.
У оболочки, мы, открыли массу, ещё, не ведомых, её границ.
А путешествие  сквозь время,  ушло из стана небылиц.
Энергия, открылась русским,- табун из сотен кобылиц.
ПЛЮМ дали ей аббревиатуру, по буквицам, древнее  лиц.
И стали разбирать натуру, где только это было можно,
Как на экране кинофильма, течений прошлого возможность.
Скрыть прошлое, ни перед кем, вдруг, стало, просто, невозможно.
И потеряли актуальность, о прошлом личные наития.
Потребовалась осторожность, не повредить текущие события.
Однако это опасенье, беспочвенно и, было снято.
Мы в прошлом, будем только зрителем,
А этот факт, просто закон и его суть, без спорно, свята.
Конечно некоторый риск, присутствовал и здесь.
От тех, кто мог руками, предать огласке в прошлом весть.
Для тех времён, мы редко, но..., из призраков сгущались видом.
И кто-то видел иногда, наше присутствие с ним рядом.
Возможности у оболочки, - между стеной и шилом, - точки.
Движенье скрытых сил материй, как очищают воду почки.
В тех точках, мерности иные, спрессованы в них смыслов точность.
Как ненависти миг и как любови вечность, а между, - наша человечность.

Не раз берём мы жизнь, не дважды. Свой путь нам столько нужно раз пройти,
Чтоб как клинок дамасской стали, могли мы, сущность, закалить, своей души.
Для вышних смыслов, дел и просветлений, мы жгём энергию из наших оболочек.
Чтоб мерностей освоить созиданье, между стеной и шилом, ряд из тонких точек.


28.08.2047