Страсть, словно бы нежнейший шёлк,
Окутала мне душу негой,
И сердце – старый битый волк –
Ждёт счастья, выдохшись от бега.
Я клялся: "Больше никогда!.."
Но зарекаться глупо... очень.
О, страсти омуток-беда!
О, дикого безумства ночи!
Всё кажется прекрасным сном,
Как виды с горного уступа;
Страсть воскрешающим огнём
Напомнила: жить прошлым глупо.
Жестокий бой с самим собой:
Тонуть ли в страсти океане?
Его неистовый прибой
Напомнил о зажившей ране...
Те апельсинные цветы,
И чувства розовые розы,
И маки дивной красоты...
И жгуче-горькой боли слёзы...
Быть может, в этот раз найду
Я в сладострастных поцелуях
Спасенье – вовсе не беду –
И крикну громко: "Аллилуйя!.."
Но как бы ни было, увы,
Всё то, о чём душа так просит,
Случится лишь в мечтах моих,
Ведь ты – моя чужая Осень...
А. Н. Пушкарь
Моя чужая Осень...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2020
Свидетельство о публикации №120082508174
Свидетельство о публикации №120082508174
Рецензии