Нашествие пиЛотов

                «В  паутине  бабочки  крыло
                было  тщетной  весточкой  от  чуда.
                Лето  проходило, и  прошло.
                А  меня  в  нём  не  было  как  будто».
                Сергей  Пагын.

                «Культуре  не  помогают.
                Не  помогают  даже  умереть.
                Просто  совсем  игнорируют.
                Но  многие  при  этом  делают
                очень  умный  вид  и  непрерывно
                кричат:  духовность, духовность.
                Но  нельзя  же  свести  духовность  только
                к  религиозному  мироощущению.
                Как  нельзя  не  понимать,
                что  плохое  образование,
                несмотря  на  интернет,
                только  добавляет  хрупкости
                цивилизации  в  целом».
                Ирина  Антонова.

                «А  мы  с  тобой  всё — тили-тили  тесто,
                Но, до  сих  пор, не  жених  и  невеста.
                Слова  из  детства  прочно  в  памяти  осели.
                Сейчас, друг  друга  терпим  еле-еле.
                А  раньше, помнишь, жили-были,
                Вместе  до  гроба  обещали  и  любили.
                Ты — такой  мудрый, дай  подсказку:
                Как  нам  опять  вернуться  в  нашу  сказку».
                Ирина  Куленюк.


Поэт  щебечет, композитор  пилит  ноты,
Художник  хаос  извлекает  (так  он  видит!), -
Мы  все  впрессованы  здесь  в  дьявольские  соты,
Мы  полифлорное  создание  ковидий.


Пусть  разделяют  нас  нюансы  проявлений,
Но  непременно  внутри  сот  по  две  центурии
Обречены  на  конфронтацию  роений, -
Лот  возглавляет  путь, да  Лот, в  обнимку  с  фурией.


Привет  из  прошлого:  не  вздумай  оглянуться, -
Столбов  итак  уже  разбросано  по  миру!
Роятся  особи  в  надежде  лизнуть  блюдце,
Заполучить  (и  навсегда)  в  подруги  лиру…


Всех  полукровок, полуграмотных  адептов
Лот  подсадил  на  ремесло  плетенья  смыслов,
И  забирает  (для  кого?), как  мёд, он  лепту,
И  улыбается:  проклятие  повисло!


На  нас  наехали... Мы  точим  мёд  забвенья
Без  тени  ропота, без  радости, без  боли…
Уже  давно  средь  нас  не  слышно  птичек  пенья, -
Мы  разучились  даже  помнить  звуки  воли.


У  вас  не  так?  Вы  баррикады  проскочили,
Не  видя  ни  охаянных, ни  рьяно  буйных?
Так  это  значит, что  из  списков  исключили
Или  вы  столб… в  следах - от  плебса - поцелуйных.


Шучу, шучу!.. (зря  ль  шустро  вырвались  из  плена?)
Парите  дальше  над  просторами  утопий!
Вы – в  неглиже  (почти), вас  лижет  моря  пена, -
Зачем  вам  знать  теперь… про  наш  язык  эзопий?


Что  где-то  битвы, голодовки, изуверство,
Что  люди  в  масках, то  ли  явно, то  ли  нет,
Что  не  пропало  и  не  графство, и  не  пэрство,
Что  в  моде  карты, где  есть  «туз»  и  есть  «валет».


Айда  в  цепочку  вслед  за  Лотом  быстроногим,
Ведь  мы  Икары  от  искусства - высший  свет!
Мы  можем  то, что  не  по  силам  делать  многим,
Мы  можем  всё, что  не  подвластно  тлену  лет…


Вы  с  корнем  вырвались, а  прочих  накрутили:
Сражайтесь, дурни, есть  надуманный  предлог!..
Забыто  детство, где  мы  тесто  «тили-тили», -
Забудем  прочих, что  не  вспомнят  дней  порог…


Поэт  щебечет, композитор  пилит  ноты,
Художник  хаос  закрепляет - все  пилоты!..


23 - 24 августа 2020