О мальчик мой! О мой блондин!
Куда шагаешь по дороге?
Бегут авто, чертит резина, воняет выхлопом бензин.
Плечист и строен, и высок, и мускулисты твои ноги.
А я совсем вот не атлет, обвис живот –
Для пива брюхо, и нет уж стройности былой...
И на тебя, блондин мой-чудо, смотрю открывши рот,
И от желанья и любви, я сам не свой, я сам не свой!
Всё мчится вдаль поток машин,
Несутся к целям с рёвом фуры,
А по обочине блондин
Шагает смело, и красивее фигуры
Ещё нигде я не встречал.
Прекрасен, как бог Аполлон (пока без стыка со Союзом),
Но тут с щебёнкой самосвал –
Бессмысленным, банальным грузом,
Задел блондина на шоссе,
Упал мальчишка, кровь и мозг его
Разбрызгались по полосе
Дороги. Ужасно, но, почти что ничего
Я не почувствовал при этом.
Погиб блондин, красавца больше нету.
Блондина нет, так поищу брюнета.
Как всё-таки циничны, мы – поэты!
Погиб блондин, конец любви...
© Copyright: Андрей Форелев, 2020
Свидетельство о публикации №120082501005
Свидетельство о публикации №120082501005
Рецензии