Мы как будто бы все еще живы,
И как будто бы есть, чем дышать.
Город медленно вытянет жилы
И «свободен» – поставит печать.
А ветвистые бронхи мертвеют,
Кашель улицы робок и глух.
Где июль? Пусть притащит скорее
Дым из леса и тополя пух.
Горожане – клопы под матрасом,
Мало смога – неси дихлофос.
«А проветрят ли камеру с газом?», –
Нет ответа на глупый вопрос.
Город-выброс
© Copyright: Кирилл Горбачинский, 2020
Свидетельство о публикации №120082405291
Свидетельство о публикации №120082405291
Рецензии
