Сборник Поэт и дура

             Поэт и дура

Один мой друг – большой эстет,
Угодник дамский и поэт -
Любой кокеткой восхищался,
В девиц без памяти влюблялся
Самозабвенно каждый день,
Едва мелькнет красотки тень.
С пелёнок дам боготворил,
Стихи без счёта им дарил,
Поскольку был большой знаток
Упругих форм и стройных ног.
Однажды, как всегда, забылся,
В красотку знойную влюбился,
Сдержать себя никак не мог
И сочинил ей пару строк.
Она сперва не отвечала,
Его ничуть не замечала,
Но был настойчив ловелас,
Дам добивался он не раз
И, сделав скорбное лицо,
Послал ей снова письмецо.
Тут вдруг произошло цунами -
Ему ответили стихами!
Поэт был крайне потрясён,
И вот о чём подумал он:
"Зачем она открыла рот
И бред рифмованный несёт?
Прекрасно всё - лицо, фигура,
Но, боже мой, какая дура!
Жаль, упаковка у кокетки
Вкусней гораздо, чем конфетка."


 (13.08.20.)
---------------------------
               
          Поэт и женщины

Нет секрета между нами -
Любят женщины ушами.
Любят телом, нежной кожей,
На цветок в росе похожей.
Любят пухлыми губами,
Гладко бритыми ногами,
Ясным днём и ночкою,
Печенью и почкою.
Любят умных и богатых,
Бедных, лысых и патлатых.
Неженатых и женатых
Стариков и дураков,
Если только нет мозгов.
Любят сытых иностранцев,
Модных дурней и засранцев.
За валюту и гроши,
За корысть и от души.
А мужчины так бездарны
И в любви неблагодарны,
Вечно ноют и храпят,
Если дома ночью спят.

Женщин любят лишь поэты,
Да и те слегка с приветом.
И какой с поэта спрос,
Коль целуется взасос
То с рябиной, то с березкой
Чуть подросшей и неброской.
Быт поэта – непрактичен,
Он во всем категоричен.
Денег нету ни х@я,
Да раним он, как дитя.

(20.05.13.)


             Поэт и ювелир

- Без женщин был бы скучен мир, -
Сказал мне как-то ювелир.
- Красотки с самого рожденья
Иметь мечтают украшенья.
И чем дороже побрякушка,
Тем выше ценится подружка.
Ползти готовы за колье
На край земли в одном белье.
А если попадет шлея,
То могут даже без белья.
Они готовы расшибиться,
Чтоб блеска роскоши добиться.
У женщин, точно знаю я,
Брильянты лучшие друзья.
А от тебя, какой им толк?
Поэтов нынче целый полк!
И каждый пишет про любовь,
Не обойдясь без рифмы «кровь».
Что, кроме слов, им можешь дать?
В чем их заставишь заблистать?
Да так, чтоб захватило дух
Красоток юных и старух?
Ответил я без лишних фраз:
- Прелестны девы без прикрас -
Без краски, макияжа
И без прически даже.
Мне искренность куда ценней,
Чем блеск заточенных камней.
И это вовсе не банальность -
Милее пудры натуральность.
Зачем луч солнца украшать?
Брильянты будут лишь мешать.
- Да ты, наверно, идиот,
Раз рассуждаешь так беспечно.
Любая красота пройдет,
На свете камни только вечны!
И не неси, брат, чепухи,
Есть у тебя одна проблема:
Забудут люди все стихи,
Романы, драмы и поэмы.
А бриллианты не забудут,
Они не падают в цене,
С годами лишь дороже будут,
Уж ты поверь, дружище, мне.

На этом мы расстались с миром
С занудным старым ювелиром.
Пошел он камни шлифовать,
Чтоб их красавицам продать.
А я к любимой удалился
И до утра с ней веселился.
Вот мой брильянт! И мне сдается,
За деньги он не продается.
 ---------------------------               


   На смерть поэта Игоря Чурдалева

Среди поэтов неугодных,
Об этом знает млад и стар,
В России любят только мёртвых,
Ведь им не нужен гонорар.
Какая роскошь – быть поэтом,
Ни в чём не лгать себе при этом
И не бросать на ветер слов,
Как не бросал их Чурдалёв.
Он был хорош, замечу сухо,
Отнюдь не святостью своей,
А тем, что до последних дней
Смел быть аристократом духа.
Уж Чурдалёв вкусил сполна,
Что значит «горе от ума».

21.05.21. А.Г.
---------------------------
               

              Театр

Сидят убийцы, шлюхи, воры
В гримёрке тесною толпой.
Весь мир – «театр», а мы актеры
Трагикомедии дурной.
Ведь кто-то нам из интереса
Упрямо пишет эту пьесу,
Другой билеты продаёт
И барыши в карман кладёт.
Мы сами роли выбираем,
Всё знаем в них до мелочей -
От простаков до сволочей.
И, роль исполнив, умираем.
Но все ж не стоит сомневаться,
Что шоу будет продолжаться.

Святое дело на премьере,
Ведь я прекрасному не чужд,
Поспать часок по крайней мере,
Пока несут на сцене чушь.
Иль побыстрее удалиться
В буфет, пока бодяга длится,
И закусить коньяк икрой
От утомления игрой.
Затем проникнуть за кулисы,
Где раздеваются актрисы.
С унылым видом поскучать
И голых дам не замечать.
За сценой встретить режиссёра
С кривой ухмылкой сутенёра,
И в разговоре с ним узнать,
Что гений он, ни дать, ни взять.

Ну что мне делать? Сам не знаю!
Но разве можно трэш терпеть?
От скуки мигом засыпаю
И на весь зал могу храпеть.
Когда за хвост на сцене тянут,
Храплю я так, что уши вянут.
От гнусной фальши и гримас
В партере спал я и не раз.
Меня за это даже били,
Во двор бить морду выводили,
Но я охране не грубил,
А сам по роже их лупил.

Теперь добавлю без усмешки,
Люблю «театр» я, как поэт.
Ведь невзирая на издержки,
На свете лучше места нет.

Есть в акте творчества безумство -
Из правды бесподобной лжи
Порой рождается искусство
И струны трогает души.
Тогда дела я забываю,
Всю ночь роман в стихах читаю
Или, сраженный наповал,
Смотрю удачный сериал.
Искусством важно поражаться -
Любить героев, героинь,
Как фантастических богинь,
И блеском формы наслаждаться.
Тогда не сплю я до зари,
Рождаясь заново внутри.

(27.03.21.)
--------------------------

                Не хочу

Как ветер, молодость промчалась,
Потух неотразимый взгляд.
О, боже мой, что с вами сталось,
Быть может, приняли вы яд?
Со мною раньше вы смеялись,
Когда взасос мы целовались,
Отраду в вас я находил
И всюду на руках носил.
Теперь вы больше не смеётесь,
Блюдете тщательно посты,
И скучно вам до тошноты,
Когда другому отдаётесь.
Сменили на дворец шалаш,
Что ж, уважаю выбор Ваш.

Меня поймёте вы едва ли,
Поскольку слепы и глухи,
Я не хочу, чтоб вы читали
Мои рассказы и стихи.
Пусть ваша красота надменна,
Она увянет непременно,
А ум Альцгеймер заберёт,
Когда наступит свой черёд.
Хоть лень претендовать в пророки,
Меня вы будете искать
Чтоб что-то важное сказать,
И вдруг прочтёте эти строки.
Пардон, невольно огорчу
Тем, что Вас видеть не хочу.

(12.03.21.)
---------------------------
          
             Шут и палач

Приснился ночью эшафот.
На псарне псы скулили.
Дрожал испуганный народ –
Шута за смех казнили.
Палач провел рукой по лбу,
Сказал: - «Ну, что же, смейся!
Но рассмешить, дурак, толпу,
И даже не надейся.
Пожил ты весело, не зря
Был к авантюрам склонен.
Смешил бывало короля,
Он был тобой доволен.
Особенно, когда шутил
Над всей придворной сворой.
Король их сам не выносил,
Губил расправой скорой.
Но как посмел вдруг пошутить
Без важной доли лести
И смех в народе возбудить
Над королевской честью?
Дружок, шутить иль не шутить?
Вопрос, увы, напрасен.
Смех может царство погубить,
Он, как огонь, опасен!
Кто чувства юмора лишен,
Всегда самонадеян.
Любой король, хоть он смешон,
Не любит быть осмеян.
Народ обязан трепетать
От страха перед троном.
И смех себе не позволять
В порыве непокорном.
И для спокойствия страны,
Блаженства, процветанья,
Казнить сейчас тебя должны
Потомкам в назиданье.
Ты мог бы очень долго жить,
И был талант твой редок.
Ну, как? Не хочешь пошутить
Пред смертью напоследок?"

Сжигало солнце всё вокруг.
Гриф в небе крови ждал.
Шут призадумался и вдруг
С усмешкою сказал:
- «Свободный дух в стране любой
Был юмором посеян,
И не забудет люд простой,
Как был тиран осмеян.
Палач, запомни: дело в том –
Король ума лишен.
Его признают дураком,
Как только рухнет трон.»

(19.04.13.)
-----------------------------

       Поэт и царедворец

Поэт однажды для забавы
Стишок веселый сочинил.
И основание Державы
Едва пером не погубил.
- Что за паскудный стихотворец?
Кем червь себя вообразил? -
Спросил лукавый царедворец
И смех поэту не простил.
- Как он посмел пером презренным
Бумагу чистую марать?
И, оскорбляя власть безмерно,
Царю на что-то намекать?
Вот я – радею за Державу!
Башку ломаю день и ночь,
Как ей вернуть былую славу
И кризис лютый превозмочь.
А игнорируя запреты,
Строчить стишки умеет всяк.
Зачем? Кому нужны поэты,
Когда в стране царит бардак?
Зачем они народ смущают?
От них крамола и разврат.
И гибель трону предвещают,
И всей империи распад.
Что делать с ним? Как расквитаться?
Сослать? Без шума задушить?
Над властью высшею смеяться
Нельзя безумцам разрешить!

И он отнёс донос тирану,
Взвалив на плечи тяжкий труд.
С тех пор в России, как ни странно,
Поэты долго не живут.

(1.02.15.)
----------------------------

             Поэту

Скажи, поэт, какие же мыслишки
Отныне для тебя не дерзки слишком?
Что за стишки, дурачась, ты рифмуешь?
За что башкой отчаянной рискуешь?
Стреляешься за честь с кем на дуэли?
И чист ли ты душой на самом деле?
Скажи, дружок, кому ещё ты нужен,
Пока с игривой Музой дружен?
Кому за деньги тайно продаешься?
Над чем грустишь, рыдаешь и смеёшься?
Какие в мыслях бродят откровенья?
Готов ли ты испытывать лишенья
И быть один, как ветер, в чистом поле,
Но не скорбеть о незавидной доле?
Готов ли за подачки и похлебку
Быть преданным последнему уё@ку
И променять нетленную свободу
На право сочинить злодею оду?
Готов ли быть осмеян и унижен,
И под гребенку дураков подстрижен?
Готов ли стать  отверженным изгоем,
Но только не ходить с толпою строем?
Готов ли ты к расстрелу на рассвете,
К тому, что вдруг тебя забудут дети…

Да полно, парень, разве в этом дело?
Лишь бы перо не заржавело
Писать легко, бесстрашно, ясно,
Как жизнь бесценная прекрасна.

(25.06.12.)