Плыви, мой голос...

Плыви, мой голос, маслом по воде,
вытягивая ложноножки смыслов
из языка, что травами одет
и травмами, — утопленными в листьях,
что ж, я не лис, чтоб кучи разрывать
и в снег нырять за маленькой полевкой,
я — если зверь — то юс большой, то ять,
косматый, белый, блеющий неловко.
Вычесывая сумерек репей,
я шерсть свою разглаживаю ровно,
и к вечеру ложусь у алтарей
поставленных тебе во славу, Норма.
Пойдём со мной, залезем в сад, а там
нарвем цветов и никого не спросим:
без голоса какие речи нам,
а без цветов какая будет осень
(А в безосеннем мире нет луны,
сказал поэт, и я ему поверю)
и в темноте, держась за круп стены,
я оседлаю ночь: коня и зверя.
Плыви, мой голос, только доплыви
до края снов, в предел твоих владений,
где ты науке неизвестный вид
и в знаковые не включен системы,
плыви, мой голос, в тон и полутон,
неслышимый почти, но верный слову,
в свои корзины собирая звон
черешен-звуков, крупных, белолобых