Судьба состоит из бессчётья терций,
Их тысячи тысяч — но всё же мало.
Вот жил человек, не жалевший сердца,
А нынче — так вышло — его не стало.
И что недоиграно — с ним осталось,
Своею рукой он водил по струнам.
Путём менестрелей, минуя старость,
Ушёл к вечным звёздам и новым лунам.
А песни живут. И летят по свету,
С чужою струной не срастаясь в сплаве.
...Вот жил человек, приносящий лето.
Ушёл — а его для других оставил.
Памяти А. Маринова
© Copyright: Листик Мяты Михайлова Ольга, 2020
Свидетельство о публикации №120082306957
Свидетельство о публикации №120082306957
Рецензии
